Amor ch'a nullo amato

amar perdona (porcocane), a tutti coloro che non hanno resistito all'istinto irrefrenabile di dare compimento al titolo del post, felice San Valentino. Ma soprattutto 364 felici non-san-valentini! Chi ha la fortuna di riconoscere l'amore nella propria vita non ha bisogno per festeggiare di una festa, dei cuori di peluche e dei cioccolatini (beh, aspetta, di quelli lì c'è sempre bisogno!).
Significato della famosa citazione dantesca per chi non lo sapesse -il mio amato non lo sapeva. L'amore non permette a chi è oggetto di amore di non riamare a sua volta. L'amore attira l'amore, quando è sincero, intenso, totalizzante. Come non credere in questo confortante assioma.
Vaaaa bene, pochi coraggiosi sopra ai 16 anni dichiarano di gradire e celebrare San Valentino: è una festa stucchevole, un idillio del consumismo, etc etc. Ma quale miglior pretesto per me per pubblicare una poesia che da sempre mi commuove, quella che vorrei che un uomo, preferibilmente il mio, mi dedicasse, una poesia d'amore che io trovo speciale e intima come poche. Fortunata questa donna che se l'è vista dedicare. E a tutte le donne innamorate desiderose di parole e a tutti gli uomini innamorati a corto di parole è questa che io dedico: A mia moglie di Umberto Saba.

 

"Il bacio" (G. Klimt)

Tu sei come una giovane

una bianca pollastra.

Le si arruffano al vento

le piume, il collo china

per bere, e in terra raspa;

ma, nell'andare, ha il lento

tuo passo di regina,

ed incede sull'erba

pettoruta e superba.

È migliore del maschio.

È come sono tutte

le femmine di tutti

i sereni animali

che avvicinano a Dio,

Così, se l'occhio, se il giudizio mio

non m'inganna, fra queste hai le tue uguali,

e in nessun'altra donna.

Quando la sera assonna

le gallinelle,

mettono voci che ricordan quelle,

dolcissime, onde a volte dei tuoi mali

ti quereli, e non sai

che la tua voce ha la soave e triste

musica dei pollai.

 

Tu sei come una gravida

giovenca;

libera ancora e senza

gravezza, anzi festosa;

che, se la lisci, il collo

volge, ove tinge un rosa

tenero la tua carne.

se l'incontri e muggire

l'odi, tanto è quel suono

lamentoso, che l'erba

strappi, per farle un dono.

È così che il mio dono

t'offro quando sei triste.

 

Tu sei come una lunga

cagna, che sempre tanta

dolcezza ha negli occhi,

e ferocia nel cuore.

Ai tuoi piedi una santa

sembra, che d'un fervore

indomabile arda,

e così ti riguarda

come il suo Dio e Signore.

Quando in casa o per via

segue, a chi solo tenti

avvicinarsi, i denti

candidissimi scopre.

Ed il suo amore soffre

di gelosia.

 

Tu sei come la pavida

coniglia. Entro l'angusta

gabbia ritta al vederti

s'alza,

e verso te gli orecchi

alti protende e fermi;

che la crusca e i radicchi

tu le porti, di cui

priva in sé si rannicchia,

cerca gli angoli bui.

Chi potrebbe quel cibo

ritoglierle? chi il pelo

che si strappa di dosso,

per aggiungerlo al nido

dove poi partorire?

Chi mai farti soffrire?

 

Tu sei come la rondine

che torna in primavera.

Ma in autunno riparte;

e tu non hai quest'arte.

 

Tu questo hai della rondine:

le movenze leggere:

questo che a me, che mi sentiva ed era

vecchio, annunciavi un'altra primavera.

 

Tu sei come la provvida

formica. Di lei, quando

escono alla campagna,

parla al bimbo la nonna

che l'accompagna.

 

E così nella pecchia

ti ritrovo, ed in tutte

le femmine di tutti

i sereni animali

che avvicinano a Dio;

e in nessun'altra donna.